Август, сентябрь, октябрь, ноябрь, декабрь, январь, февраль - в сумме будет не семь месяцев, а ровно шесть.
Но это по меньшей мере сволочизм. Полгода. За полгода мои мечты превысили грань дозволенного и сейчас выносят мне мозг своей несбыточностью. Вся трагичность состоит в том, что я даже никому не могу высказаться. Ощущение опасности сказанного не пропадает ни на секунду.
Мне надо тупо рассказать. Но рассказ этот вызовет или жалость или презрительную усмешку. И несомненно изменит отношение ко мне человек, который его услышит. Потому что человек не поймет, что это только "момент". Вынужденность высказаться приведет к изменению отношения, неправильности восприятия.
"Пастила с мармеладом... Печенье со сливочным кремом... Халва в шоколаде... Бананы с мороженным... Опять обычный ужин. Хочу твои бутерброды."
Перечитывая, все снова бухается куда-то вниз. А осознание невозможности вызывает слезы. Проще не думать. Но хочется думать.